XXXVII

Enjambre de abejas. Podridas las alas
unos cogen la miel otros cogen espadas.
Unos cogen lana, otros cogen la pala.
Otros cogen tifus, se quedan en nada.
Algunos recitan designios divinos
y a las buenas noches les cantaron trinos:

El Sol nunca ha iluminado el cielo.
La estrella es tan solo un pez linterna
que ha dado tantas vueltas a la tierra
como años lleva el gordo pez en celo
que quiere aparearse con la Luna.
Pero ésta se le esconde y no la encuentra.
El pez da otra vuelta a la tierra.
Ella le canta canciones de cuna.
Mientras todos miramos al espejo
cuando en el eclipse ellos se unen,
cuando allá en el cielo ves el numen,
cuando vemos el niño en el viejo.

XXXVI

En tu universo

el centro está en tu faz,

tras de tu antifaz.

¿Qué puedo decir

del silencio absoluto 

salvo silencio?

XXXV

 Dicen que el sueño es un juego.
 Pero,
al contrario que el resto de los juegos,
no tiene reglas.
 La gracia del juego es restarte reglas a la realidad.
 Pueden participar tantas personas como haya en el mundo,
incluso más,
pues el tablero en el que se juega ha de ser inventado al cerrar los ojos.
 A la hora de rellenarlo,
los jugadores pueden elegir aquello que conocen.
 A mi parecer es más interesante soñar con lo desconocido,
aunque el miedo a lo desconocido puede ser angustiante.
 Durmiendo se juega a ser:
 A ser viento encendiendo las olas,
a ser mar y acariciar la costa,
a ser grillo y cantar a los grillos,
a ser corrupto,
bondadoso,
valiente,
carismático,
caritativo,
o rendirte
y ser nada
y no ser nada.
 ¿Y qué gana el ganador?
 Se lleva el recuerdo de un sueño.

XXXIV - FAROS

Al cobijo de farolas
que anclaron la luz tardía
miro el pasar de los días
en mis paseos a solas.
Si el filamento se enciende
lo más lógico es que veas
luz de faro en las mareas
de hilos que al vacío prenden.
Al camino de las flores
cuyo polen es la luz
vago cuan mosca al trasluz
de cristales de colores.
Mas brilla el brillo interior
de personas del pasado
que pasaron por tu lado
cuando fueron de farol.
Faro con raíz de cobre,
con tu bombilla fundida
la oscuridad te lapida
hasta que tu luz recobres.

LA DICTADURA DEL EGO

 Cuentan que pudo haber sido sublime, pero ahora no merece ni que haga su descripción. En su momento fue, a su manera, capaz de heroicidades y atrocidades, aunque todavía no se ha afianzado en ningún extremo. Admiró, vio caer muchos ídolos, superó las adversidades de algunas derrotas. Pero sigue luchando, aunque todavía no se cantan sus hazañas. El mundo no se da cuenta de los temores que venció. Quizá no estén muertos del todo. Quizá nunca vivieron.

 El mundo en el que vivió, su familia, sus costumbres pudieron haber sido unas u otras. Pudo haber sido cualquiera y a nadie le hubiera importado. Decidió cuando tuvo ocasión para ser quien es ahora mismo. Algunas elecciones fueron acertadas aunque hubo bastantes errores. Pero elegir errores es lo que forja personajes y los hace fuertes. El orgullo desaparece, las cicatrices quedan.

 Se rodeó de amistades por iniciativa propia, y a los que no cribaba, el tiempo los acabó por ir arrastrando. Algunos de ellos se alejaron antes de que pudiera olvidaros, y sufrió. No eligió a su familia, pero si como tratarla. Así compartió con los elegidos sus inquietudes, cuando las tuvo. Así expresó el vació cuando su ego se lo permitió. Así mintió cuando lo creyó conveniente. Saboreó besos de miel, masticó soledades hasta que perdieron su sabor. No sabe todavía lo que es la felicidad, por lo tanto duda al sentirla. Quizá sea ese el error, demasiadas preguntas para tan pocas respuestas.

 Y ahora está aquí leyendo lineas escritas por extraños, mientras la dictadura del ego pasa lentamente hasta el día del fin de la conciencia. Se está acabando el tiempo de dudar. Tic, tac, tic, tac, tic, tac,...

XXXIII - AL FINAL

Aséptica linea divisoria
entre la comedia y la tragedia
manifiesta a través de la historia
de los muertos, que es historia muerta.

Pista emborronada en medias tintas.
Yo prefiero mentiras completas
y ficciones de razón extinta
por antiguos poemas ascetas.

Por detener al ciego esperpento,
culpable de ocuparse de vivir,
le llegó el final al argumento.
Sátira necesidad de morir.

No habrá memoria que haga justicia
a los relatos de la avaricia.
Dramas de dagas que tras la vida
siempre se apagan, todo se olvida.

No habrá moral.
No habrá palabra.
No habrá señal
noble o macabra
al final.

XXXII - ANTIPOP

Música agoniza, acorde exaspera,
coplas cantadas por y para rameras.
Tópico manido, fórmula agotada,
para oír lo que dices mejor no oigo nada.

XXXI

Olor
a ascensor de hospital,
a lágrimas de ayer
empapadas en pan,
puestas a perecer
con visitas al mar.
Quedé estupefacto,
dolido y absorto
por faltas de tacto
de los oídos sordos.
Risas amargadas,
sabor agridulce,
cortinas saladas
las callan en bucle.
Ya traen los traidores
falsas esperanzas,
de ayer tradiciones
sin poca tardanza.
Un Dios que no llora,
no se pone triste
y no se preocupa
por mi, pues no existe.

XXX

Que hablen.
Que hablen a mis espaldas.
Que hablen a los gusanos
que habitan mis entrañas.
Inerte, antaño humano,
saco de podredumbre.
Cenizas en el viento
quizá no me acostumbre
a ser ahora sustento.

Que hablen
del absurdo vacío,
de la esencia del mundo.
Entendimiento frío
en el vacío absurdo.
Mis últimos latidos
marcan tiempos de llantos
de los seres queridos.

Que callen.
Que me olviden.
Música escuchen
y a la muerte dancen.

LA PALABRA "PALABRA"

 Escribo por no poder decir nada mejor que el silencio. Banal de abejas, retransmitiendo tu existencia en la tele de araña. Viviendo en tercera persona para introducir intermediarios, para sufrir un poquito menos.

 Escribo sinsentidos para darle sentido a algo parecido a llorar en privado en códigos improvisados. Vomito frases por no rumiar versos. Para que se entienda el sentimiento pero no lo que lo suscita. Esa es la filosofía de la expresión simbólica, de la sublimación artística.

 Escribo para asumir, para poder dormir, para dejar las preocupaciones pegadas al papel como chicles sin sabor. Escribo para llorar y para evitarlo. Lágrimas es simplemente una palabra. Escribo lágrimas para cambiar el significado de la palabra. Palabra es simplemente un sustantivo sin sustancia, una mancha de tinta, un código, una onda, un contrato. No es nada, pero algo tiene que ser. Aunque no sirva para nada.

 Escribo para distraer a la voluntad de la primera noble verdad. De la primera verdad noble. Significa lo que tú quieras que simbolice.

 Dime diez cosas peores que la muerte y te diré diez cosas mejores que la vida...
...que la vida...
...es una mierda.

XXIX

La gente se quiere, pero hay excepciones.
La gente se muere mas no hay más opciones.
Para siempre es demasiado y algo menos es muy poco.
En el cielo hay cien mil locos que juegan con el pasado.

XXVIII - LLUVIA

Julia llora. Fuera llueve.
Julia no concilia el sueño.
Julia chica tiene fiebre,
Julia madre tiene miedo
de despedirse durmiendo.
De despertarse dormida.
De soñar que le da el pecho
y un brindis de despedida.

Fuera escampa. Julia duerme.
Julia chica ya ni llora
ni respira. Julia madre
es ahora la que llora.
Ahora cae la lluvia, ahora.
Nada ocurrirá a deshora.
Su hija no murió tarde
ni pronto. Llegó la muerte.

La madre pregunta al cielo.
Arriba nadie responde.
Caen gotitas de silencio
de grillos al caer la noche.
El dolor de entre las faldas
ya carece de sentido
cuando ya no la amamanta,
cuando la niña se ha ido.

El mundo parece incierto.
Julia reza: "Dios ha muerto."

XXVII

Las musas que arrastran el paso del tiempo

se dejan caer para siempre en el lienzo.

En el regazo de la madrugada

paciente la luz esperó a tu mirada.

XXVI - SAMSARA

Yacen, impolutas, almas que en potencia

son sustento inerte de toda conciencia.

Bajo el aparente equilibrio del mundo

se extienden tensiones sin tono iracundo.

En la red en la que se sustenta el ego

es contaminada con espacio y tiempo

la memoria abstracta de lo recogido

entre los sentidos de los seres vivos.

Cribada en el prado del entendimiento.

Turbada sin la causa del sufrimiento.

Bordada con cuero, cuero cabelludo.

Colmada de humores, creencias y escudos.

Herida de muerte por haber nacido

y no haber querido volver al inerte

miedo de volverte desaparecido...

Llegará el olvido pero no la muerte.

Saṃsāra te encarnará en otro ser vivo.

XXV - HUMO

Brisa gris de carnavales

con disfraz de vendavales

no gusta de acariciarme.

Fumar mata el tiempo tarde.

Baco marca un tempo lento

con baquetas de latidos

que redoblan en silencio

y acentúan cualquier ruido.

Pensamiento estrepitoso.

Paso a paso hice un pasillo

que une un cuarto andrajoso

y un cuarto medio vacío.

Quise ver mis andaduras.

No pude girar el cuello

por oxidar la armadura.

Por ahorrar enfrentar duelos.

Cayendo en la densa bruma

de las sonrisas inertes

medí dos dedos de espuma

con mis dos dedos de frente.

El humo me hizo señales.

Falangeta incandescente.

Faro de futuros mares

en la orilla del presente.

XXIV

Sucesión de cantos, danza de los días

que mueve a los astros hacia la apatía.

XXIII - ESCENA DE CATORCE PATAS

Cayendo al vacío sin perder altura

bebí del rocío, brindé con la Luna.

Vi una telaraña y una avispa presa.

Excitose araña. Tose el vuelo de ésa.

Cae por las hojas. Sube por el tallo.

Su vuelo tullido muestra su congoja.

Callo, oigo y observo como se comportan

Arácnido henchido y Avispa ala coja.

De lo particular voy a lo general

para que el bien y el mal se puedan desglosar.

El bien de aqueste es mal para aquel otro ser.

Uno quiere volar, otro quiere comer.

Si me identifico con uno de ambos

el otro me aterra. Mi instinto hace el resto.

Volví de la tierra, volví a ser un árbol.

¡Que claven un pico y rompan ya mi tiesto!

Cuéntame otro cuento que estoy arrecío.

Rompí los bolsillos del alma con brío.

Cayó mi sustento de cobre, hice un río.

Canto tiritando: Me siento vacío.

Soy vacío por no ser ni araña ni avispa

ni planta ni querer salir siendo chispas.

¡Venga a darle vueltas a un alma cansada!

¡Venga a darle vueltas sin llegar a nada!

XXII - REMANDO RIMAS

Antié quise escribir versos feos,

asquerosos, más no sentí náusea.

Las murallas hechas de palabras

construyen las celdas de los reos.

Tabúes son llaves de cerraduras.

Palabras mudas. Palabras sordas.

Mordaz astucia que exhorta a tortas

y corta al alma en dobles fisuras.

Pobres dobles nobles, comen cobres...

...y acuñan moneda apuñalada.

Al leer los versos escritos

ni encuentro unos vientos deformes

ni encuentro a los versos bonitos.

Ni por fin callan los murmullos

ni nadie se atreve a alzar gritos.

No sé si carecer de orgullo

o ponérmelo de uniforme.

No fuyades, no con tus llaves

del candado de mis fauces.

Cuando mi sombra cruces

querrás un final feliz.

Despreocupaste

pensamientos

insomnes.

Feliz

fin.

XXI - MONOCROMO

Existencia escrita en papel de calco.

Ruina de rutina, querencia de tanto...

El Este recibe luz de la mañana.

Éste que os escribe no recibe nada.

El niño era entonces hombre del mañana,

mirada de bronce desilusionada.

Los años desgastan si el río no se seca.

Nadie dijo ¡Basta! Quedó el alma hueca.

Río a carcajadas

para callar penas.

¡Ay, sonrisa ajada

puesta con cadenas!

Pasan sucesiones de días similares,

las mismas cuestiones, los mismos lugares,

sólo dos certezas: "Tu tiempo es finito

y cuando perezcas tu fin será escrito."

XX - EL JUICIO

-Actuaré sin esperar nada a cambio, no como vosotros.

Me aferraré a mi sólido principio más pronto que pronto.

El Principado de las Tres Agujas ha considerado

dinamitar sus bienes más preciados en quema de brujas.

Surgen las dudas

del populacho

No duran mucho,

profieren borrachos:

-¡Deja de actuar!

¡Príncipe colgado!

¡Quiero colgar del cuello

la corona del principado!

Príncipe suda,

mira a su padre.

-Majestad, ¿debo . . . ? ¡Asco! ¡Placebo!

Actúo sin esperar respuesta, mi principal deber

es no malinfluenciarme por aquesta, mucho costó aprender

a decidir detonar estas tierras. Actúo sin esperar.

No importa lo que nadie mendigue, se queje o me demande.

Actúo sin que me importe nunca nadie, ¡me muera me manden!

Mira la chispa de esta cerilla.

Mira tu mundo de pacotilla.

Príncipe frota a

Fósforo Ensueños.

Éste se enfada.

Éste despierta a

Diesel y Leño.

Repercusión del

chispazo pequeño

fue la explosión.

Maldicen aquestes,

gritan aquellos.

Fuegos agrestes,

fealdad de lo bello,

¿Es nauseabundo

ver cómo estalla?

Cierra los ojos,

con quemaduras

en la pupila.

La luz te ciega

. . .

a

.. .

..

.

XIX

Las camisas de once varas

a mi me quedan pequeñas.

Según la moda de taras

hoy se llevan las de fuerza.

Cae un muñeco vudú

al pozo de los deseos

a ver si te ahogas tú

y te echan menos de menos...

El vértigo de Ícaro

Monotonía, una, otra y otra vez, rodeado de gente que no sabe leer entre líneas, apretando mas el círculo, ahogando, asfixiando. Nadie se entera de nada, hay que decirlo todo dos veces. Hay que pensarlo todo dos veces. No creo que vivas tantas veces, así que piensa cómo escapar. Un día tuviste tu oportunidad, pero la tiraste al suelo como propaganda barata. Otro día vino, pero estabas ocupado. O preocupado. O distraído. Quien sabe... Los panfletos se acumulan en tu asquerosa circunferencia. Otro día te brindaron esa oportunidad de otra manera aún más sencilla, pero la creíste arriesgada y la desperdiciaste de nuevo. Creíste que todos los días vendrían a convencerte, y que cada día sería más sencillo aprovecharla, bastaba con vencerte y que dijeras "Si". Pero si siempre das largas escusas que a nadie importan será porque nadie te importa, o que en el fondo tampoco es tan importante. Y llegó ese fatídico día en el que se cansaron de brindarte oportunidades. Y caíste.

Caíste porque te hartaste de mundo en el que viviste. Porque en tu espalda pesan las alas, y no quieres cargarte de culpa, así que se la echas a otros. Esos otros te la echan a ti, y os las tiráis discutiendo continuamente, aparentando valentía para creer y callar los miedos. Hubo un momento en el que, mediante el ritmo, todas las culpas quedaron suspendidas en el aire. Durante ese instante, el mundo fue un lugar maravilloso. Fue un lugar sin miedos para los cobardes. Fue un lugar bonito para los atentos. Anonadados quedaron sus habitantes. Pero el tiempo avanzo impasible, y una culpa cayó sobre el cualquiera al que se la tiraste. Ese cualquiera tuvo la culpa de todo. Pudo haber caído sobre ti, pero tu caíste. Él tuvo la culpa. Tu se la arrojaste. No sabría decir si tuviste suerte o no. Ícaro, se te quemaron las alas. Tu conciencia se fumó un cigarro pero no apagó la colilla. Tú le dijiste que jugara con fuego.

Y caíste y caíste, arrepentido de no haberte arriesgado a correr, de no haber dicho ni "Si" ni "No", arrepentido sobre todo por no haber luchado, de haberlo dado todo por seguro, de haber fracasado estrepitosamente. Y caíste de nuevo en el círculo, en ese pequeño agujero que oprime cada día más, en tu pequeño hueco de entre la gente. Personas ciegas, pues no quieren ver. Personas que simplemente no quieren escuchar. Personas de entre las cuales te crees superior. Por eso no las quieres ver, los consideras escoria. No las quieres escuchar, no dicen más que sandeces. Algún día te darás cuenta cuando prestes atención que tú y todos los que te rodean, y todos los que os tenéis ese irónico desprecio mutuo desperdiciasteis las mismas oportunidades en distinto calibre.

XVIII

Ella se cambia el vestido

tras de su biombo de nubes.

El viento sopla silbidos,

nube a nube el biombo sube

entonando la laguna

llamada Claro de Luna.

XVII - JUECES

Contradicciones de lo humano

a mis reflexiones llegaron

mientras contemplaba mis manos

sintiendo frío tacto mundano.

¿Qué juicio le quedará al necio?

¿Qué precio ponerle al pecado?

Me daña el tiempo de la espera

que se adhiere a mis costados,

que empuja al pasar a mi vera

sin poder pasarlo a tu lado.

Cuando a mi me olvide el presente

dejaré de mirar mis manos.

También me duele que me ordenen

y que me olvide el pasado.

Sangra la voz resquebrajada

de mi maltratada conciencia.

Cáusale atroz fatiga atada

a las tripas de mi paciencia.

Mísera bruja del lujo, qué

bien sedujo, qué mal distrajo a

las contradicciones del brujo

que de la campana es badajo.

Ascienden voces desde abajo.

Seguramente se deba a que

mil contradicciones discuten

a gritos, no puedo acallarlas.

Miro mis manos mas no huyen.

Tras ellas oculto la cara.

Espero que no se percaten

de mi máscara improvisada.

Tras la que mira delatora

una mirada avergonzada.

XVI - MIEDOS

Medio día durmiendo.

No hay término medio.

Medio despertado

corro tras el sueño

que se me ha escapado.

¡Valiente figura

medias tintas rosas!

Rojo desteñido

tejido en la forja.

Cuelga el alboroto

como hojas de fresno.

Medio beso roto

que se llevó el viento.

Lo traeré. Lo traeré

dentro de otro sueño.

¡Niño levántate,

que el Sol está ardiendo!

Perdí medio tiempo,

pero he decidido

no buscar de nuevo

el tiempo perdido.

Me tientan, no valgo

para no buscarte

porque lo contrario

es inevitable.

No hay término medio.

XV - OCRE

Cuando se confunde

ventana y pantalla

el mundo se hunde.

Uno nuevo estalla.

Abro la ventana

mas no sopla el viento

porque sus persianas

son párpados lentos.

Observo criaturas

de este nuevo mundo.

Son caricaturas

quizá de lo absurdo.

Algunas realistas,

otras pintorescas,

otras victimistas,

mediocres aquestas.

Apoyo los pies

en el alfeizar.

Caigo.

En este mundo no hay suelo.

Caídas duran letargos.

Quienes se retan en duelo

son amantes de lo amargo.

Caigo.

Te observo,

si, mediocre que alzas

vanidad en masa.

Serías como un Atlas

con idiota espalda.

Echa al artista del circo.

Vanaglóriate en la carpa.

Sigo cayendo.

No me pregunté

si salí o entré

de este mundo cruel.

Pinto con pincel

sueños en mi piel.

Ni me desperté

ni desesperé.

Caigo.

¡Mediocre!

¡Corre! Es tu oportunidad

de impregnar mediocre estampa

para la posteridad.

Pequeño paso, ave de granja.

A mi juicio, paso atrás.

Caigo sin paracaídas.

Llego sin paradigmas.

Pienso que mis heridas

son heridas y no estigmas.

¿En este mundo

qué traen los días grises?

¿Qué arrastran sus mares?

¿Todo lo que quise

qué? ¿Ya no me vale?

En caída libre

el mundo se acerca

y yo a él me acerco

en otro calibre.

El ritmo perfecto

lo da un solo golpe,

pues ese es el tempo

que marcan los dioses.

XIV - ODA A MI PROPIA MIERDA

Letra a letra en el papel mojado

siembro pensamientos impregnados

de la tinta de la tontería.

Me gusta pasar así los días.

Lanzo una pregunta a quien esté leyendo esto:

¿Nunca tu alma se sintió prisionera en un cuerpo,

con el miedo de Buda?

Disculpe la mala métrica.

¿Por qué no huye?

¿Quizás duda?

Las cosas de palacio

siguen su curso,

despacio.

Cielo de célula azul, que me ciegas.

¡Ya no quiero ver la luz veraniega!

Cierro los párpados, ya no veo nada.

Y desisto de mirar y de miradas.

No se atrevió a entrar la luz en mi celda.

¡Ánima prisionera, date a la fuga!

Escóndete encarnándote en Caronte

achicando mares chiquititos.

no es lo mismo ver pasar la vida

que vivir un mito.

A mi propia mierda canto

melodías desafinadas.

A cargas, culpas, vicios, llantos,

a la derrota pasada,

a penas, temores y errores,

que cada vez son mayores.

A brújulas inservibles.

Madrugad de madrugada,

sed las brujas irascibles

de los cuentos del mañana.

Brindo por los desperdicios

del progreso de lo humano

y tiro mi copa al suelo

al bebérmela de un trago.

Suciedad sagrada.

Mácula en el velo

que ni dejas ver

ni me dejas ciego.

Ni puedo olvidar

ni recordar quiero.

Soy de mi pasado

solo un prisionero.

Mil veces lo soñé.

Cada vez que duerma

lo soñaré otra vez:

Cruzo un mar de mierda en mi barca.

Mi alma no se fugó, es el sueño.

Sólo me queda remar.

Solo hay basura, remos,

barca, horizonte,

olor a sucio y a mar.

Y a remar, y a remar.

Y pensar y pensar,

no huir, no despertar.

XIII - ORIGEN DE LA NADA

Dedicado a todo el que lo lea, pues todos formamos parte del todo

hasta que no seamos nada.

Todo quería, Todo buscaba
Nada, esperando, nada anhelaba.
Todo sentado en su trono
con su corona de cono
observa invicto a Nada
colgando de su espada.
Gestos amenazantes
amenizaron parte
de la absurda existencia
de no conocer dolor,
carencias sin urgencia
en su mínimo esplendor.
Nada a nada miraba
en su búsqueda interior.
Nada nada encontraba.
No encontró nada mejor.
Nada se conformaba
señor, con no ser, señor,
con acabar con hombres
encargados de enseñar
a su familia el hambre
y ver sus cuerpos quemar.
Todo no se conformó.
No le quemaba el fuego.
Nada se le reveló:
No hay ausencias, luego
Todo se siente mejor
si Todo cubre su velo.
Total, no pasa Nada
más que la vida misma,
el filo de su espada,
el vértice del prisma.
La cicatriz de tu ombligo.
Mírala.
Es una herida de guerra.
Piénsalo.
Tenías cobijo y abrigo
Y te echaron de tu tierra.
No te importaba el destino.
De repente el ruido aterra.
La luz quema cristalinos,
cristales rotos de hielo
están en celo en tu piel
mientras escuchas tu nombre
sin tener conciencia de él.
¿Cómo saber dónde estoy
si vengo de la nada?
Si el primer día es hoy
y el segundo es mañana.
Creí ser tabula rasa
flotando en mi pecera.
¿Si soy parte del Todo
la nada me esperará?
Delirando deliré.
Pasé de no ser a ser.
Delirado y deliró,
algo de nada nació.
El tiempo pasó veloz.
Obtuve uso de razón
y recuerdo que pensé
que ninguna palabra
sin su contrario no es.
A veces son lo mismo
pero a distinto nivel:
"La conciencia del tiempo
hace que Todo vaya más lento.
Mortal, la vida es ciclo,
y la muerte es vientre materno."

¡CALLAD MALDITOS!

Te busco. Estoy desnudo. No me importa. La playa está llena de gente. Te has ido a dejar tus cosas para ir a bañarte. Te busco, pero no te encuentro. Caras y caras y miles de caras me miran, me observan, me cortan el paso. Sus miradas me reprochan buscarte. Saben que es inútil buscar tus pasos pasados. Sé que si no te busco no te encontraré. Y solo tú sabes deshacer los nudos de cortan el aire en mi garganta.

Un niño me corta el paso con una pregunta: ¿Por qué la buscas? Niño, quítate de en medio, que los signos de interrogación de tus preguntas son puñales que a traición me quieren hacer abandonar mi búsqueda. El niño me distrae de lo que me urge. Paso de sus preguntas. Sigo mi camino.

Vuelvo a la arena. Todo el mundo lleva antifaces, máscaras, disfraces. Yo estoy desnudo, buscando tu mirada. Colérico, empiezo a arrancarle las caretas a la gente. Cada rostro lanzaba al aire una objeción, una pregunta hecha con maldad en vez de con palabras, un reproche, una mirada hostil:

¿Quieres encontrarla con la furia de un titán?
¿Qué buscas?
¿Estás loco?
¡Estás loco!
No la vas a encontrar.
¡Deja las máscaras en paz!
Cuando encuentres, ¿qué?
¿Qué tiene?
¿Qué buscas?
¿Qué esperas encontrar?

¡CALLAD MALDITOS!

Mis párpados se despegaron, el telón cayo, se acabó el sueño. No hubo aplausos.

XII - PREDICANDO PREDICADOS

Por lo que tengo entendido

diría que Poesía es...

Es hablar con las estrellas,
con la lluvia y con el pan.
Arder como una centella.
Suspirar sin respirar.
Es escribir de lo bello,
de personas no nombradas.
Es el triunfo y la derrota
de batallas empatadas.
Es el tanatos y el ethos.
Clavel con forma de espada.
Predicado que aún sujeto
muestra ecos de miradas.
Atreverme a describirme
omitiendo distracciones,
personajes, evadirme,
contradecir situaciones.
Recordarte que te sientes
besugo fuera del agua.
Crear el sudor de tu frente
convirtiendo el verso en fragua.
Es matar sin asesino,
sin víctimas y sin juez.
Es contar lo que imagino.
Es todo y nada a la vez.
Es el ritmo en la palabra.
El valor de los cobardes
por su cobardía matada
puede describir por partes
o escribir sin decir nada.

XI - CONSUMA ELEGANCIA

Es patente que hay instantes
que carecen de importancia.
Otros son meros tormentos
y otros, pues tienen su gracia.
Pero hay momentos concretos
con recuerdos singulares
que me vienen al cerebro
al pasar por cien lugares.
Tu también tienes los tuyos.
Pasaron como un suspiro
días de risas de murmullo,
Luna, y conciertos de grillos.
Con palabras en el alma
hablando intento esculpirte,
con poesía en las entrañas
a un buen recuerdo evadirte.

X - ALGÚN DÍA CAEREMOS

Cuando entramos en la escena
por cesárea o por vagina
no es que lloremos por pena.
Es el llanto de la vida.
Tiene también cosas buenas.
Aunque es bondad relativa,
pues se enfrenta a los dilemas
de manera primitiva.
Llanto que acompañas siempre
cuya única salida
no está bajo el bajo vientre
sino en la muerte escondida.

Entro en la primera escena.
Ahora soy equilibrista
y la altura no me frena.
No le dirijo la vista.
Subo por la escalinata
en pos de una gran empresa.
Canto mi propia cantata
y el miedo ya no me apresa:

"Sombra de la cuerda floja,
cuerda que desafinada
suena por los dos extremos
al compás de mis pisadas.
Duermo abrazado a la cuerda.
Sueño pisar con carisma
y al pisar dos notas suenan.
Las dos son una y la misma.
Piso con el otro pie,
y con ritmo y armonía
canto la copla que dice
que caeré al pasar los días."

Despierto colgado al hilo.
Recuerdo a los que cayeron.
Sigo mi ruta tranquilo
cantando "Algún día caeremos".

IX - PARADOJA DE NADIE

Estaba tan solo como ningún otro ha estado
que incluso al aire libre pudo verse encerrado.
Mira cabizbajo el horizonte ensimismado.
¿Qué has vivido? ¿Qué has soñado? ¿Y por qué ha pasado?

Quiere un plan para escapar de este cautiverio
que es la prohibición de estar él con sus semejantes.
Por más que busca no encuentra razón al misterio.
Se pierde la cuenta de los instantes distantes.

Piensa palabras postreras antes de decirlas
aunque no esté nadie ahí que pueda percibirlas.
Luego las esparce con la ayuda de los vientos,
mas gritó tan fuerte que no recobró el aliento.

Aclaro una pregunta por si se la hace usted,
que es si el poema ocurrió de verdad, ¿yo por qué lo sé?
No estuve con nadie solo que con nadie estuve
que no finja no estar solo, al arte se une.

VIII - OJOS VENDIDOS

Es el mundo de los ciegos,
patria del anochecer.
En él me adentraré luego
cuando ya no pueda ver.

Celebramos la llegada
a la tierra prometida
acudiendo a las paradas
en horas intempestivas.

No vimos la luz del Sol
ni tampoco las estrellas.
Si mentí por omisión
la pregunta no era bella.

Acompáñame a este mundo
pues tengo la sensación
de que en tu ausencia me hundo
pensando en un mundo mejor.

Orilla de luz del Este,
¿por qué has de hacerme ver?
¡Deja a la esfera celeste
en perpetuo oscurecer!

VII - LUCES Y SOMBRAS

En la sombra de mi ego
hay un pensador errante.
Las palabras son su juego.
Él no actúa, está distante.

Es un niño mi entrecejo.
La sombra no lo recoge.
Intenta que llegue a viejo
estropeando relojes.

Hay una mujer, si amo;
envidiosos si prospero.
Inseguro, soy el ramo
que se ahoga en el reguero.

En mi sombra se protege
de la luz la fortaleza,
ostentando firme el eje
donde amarra a la tristeza.

Los demonios del pasado
chillan. No los reverencio.
Los errores silenciados
se refugian en silencio.

Mi arrepentimiento
es un hormiguero.
Mi alma es el sustento
de estos mil mineros.

Mi sombra se alarga inerte
a lo largo de la tarde.
Yo le doy mis movimientos;
el Sol la luz, pues él arde.

La fiebre del oro
me causó delirios.
Maté mil hormigas
en un genocidio.

La Luna cose retales
y en oro una frase borda:
"Lo que viven los mortales
no es más que luces y sombras."

VI - DESESPERAR

El tiempo no pasa en mi zulo,
pues dentro nadie nada espera.
La cuerda que hace preso al mulo
vibra en frecuencias que exasperan.
Limitando sus movimientos
quedará atado aunque se muera.
Soy escuálido en cautiverio
en esta escuálida pecera.

V - CARONTE CARENTE

Modela morena estampa,
rúbricas que tosco gesto
dejan al que está dispuesto
a leer "La paz escampa".

Las bombas no traen consuelo.
Explotan y el suelo rompen.
Parten en cien el silencio
y los barrios de los pobres.

Ríe y cuenta sus caudales
el promotor de la guerra.
Va pensando nuevos planes
el Titán hijo de perra.

Defended la amada Patria.
¡Pues que se defienda sola!
¡Nada defienden las armas!
¡Qué mal besan las pistolas!

Caronte en el horizonte,
carente de don de gentes,
va contando sus monedas,
que importan más que las muertes.

IV - DULCE INSOMNIO

Dicen los demonios
que de madrugada
hacen aquelarres
dentro de mi almohada.
No pego la oreja
más la algarabía
de noche no deja
descansar al día.
De pensar no duermo
y al pensar no hallo
merecido sueño
ni ansiado desmayo.
Otra noche en vela
que del puerto zarpa,
vislumbra y recela
veredas del alba.

III - AVE MIDAS

Arde. Quema.
Entre mi carne
ríos de lava,
cauces, venas.

Rito. Fluye.
Despacito
no persigue
pero huye.

Costillas forman la jaula
del ave que yace en llamas.
Muy adentro se consumen,
ambos bípedos e implumes.
Las ascuas bajo la fragua
traen aromas de perfumes.
El vuelo sobre las aguas
ya es imposible, y lo asumen.

El ave lleva el recuento
de los suspiros sonoros,
de sueños, de argumentos,
de tonterías y decoro.
El hombre recuerda el cuento
del Rey Midas y del oro.
Y siente el calor muy dentro.
"¡No quemar lo amado imploro!".

Arden los besos del hombre.
Arden lo amante y lo amado.
Si se nombra, arde el nombre;
si se actúa, el predicado.
Bajo la piel ya no alumbra.
Ya no hay noches de deleite.
Candil maldito en penumbra
prende aún sin el aceite.

El miedo ya se apodera
de la voluntad de ambos.
¿Tú quién eres? ¿Tú quién eras?
¿Por qué te produces asco?
"Era un cobarde cualquiera,
ahora soy cobarde harto.
Subiré mil escaleras
a ver si el pecho me parto."

Monta en congoja al oirlo
el ave del Purgatorio,
que aletea aturdido.
Fatiga el pecho del otro.
"¡No quiero ser más tu nido!"
Brama el hombre harto furioso.
Y mientras cae al vacío
nota el hielo de su rostro.

II - APOLOGÍA DEL DESALMADO

Tiempo. Todo es cuestión de tiempo.
Ser expulsado del útero o del jardín del Edén.
Ser expulsado del mundo para volver a nacer.
Implementar los opuestos o trascender en papel.

Nacen los truenos que pare la madre tormenta.
De su insumisión nace el arte de no obedecer.
Quien invocó a la lluvia que se arrepienta.
Porque el sediento exigente no apaga su sed.

Quien prohibió al aire
convertirse en viento
sufre los lamentos
del tercer poder.
Prisión sin presión
y preso en su tórax:
¡La revolución!
¡El aire se atora!
Por fin dejarás de inspirar
el miedo en los pueblos.
Ahora toca suplicar,
esperar expiar,
porfiar con porfiria
y expirar como un perro.

Pasa el tiempo
como las páginas del libro que no escribió.
No tuvo un sueño
que le diera sentido a la decisión.
Nunca abrió el frasco de su esencia.
El ruido le impidió pensar.
Tuvo recuerdos, mas no vivencias.
Que duerma diez minutos más...

Dos minutos más soñando.
Los años pasan volando.
Ahora va sintiendo el camino.
¿De qué vale seguirlo sin más?
Se detiene a buscarle el sentido
que se le brindaba al andar.

¿Qué quiso ser de mayor?
¿Ser un alto ejecutivo
bajo un ejecutor?
¿Abogado abogando
a abocados al dolor
o defendiendo al culpable
convirtiendolo en deudor?
¿Jefe que ordene orden
a hordas de otro color?
¿Ordeñar tu sorda vida
frente a un ordenador?
¿Un Don Nadie donde nadie
piense en un mundo mejor?
¿Quiso un mundo mejor?
¿Quieres tú un mundo mejor?

I - PRESENTE DE SUBJUNTIVO

¡Qué ganas de verte!

¿Qué gano arrastrando
en vano al presente
que estoy amarrando
con cuerdas de lino?

¿Qué gano arrasando,
convirtiendo en muerte
momentos y ansiando
tramos del camino?

Segundos matando
efímeros entes.
¡Qué ganas! ¡Que entres
por mi cristalino!

Miradas inertes
garantes de instantes
que antes o durante
tu estancia son arte.

Qué ganas de verte...
y de saber que ves arte.