Ruina de rutina, querencia de tanto...
El Este recibe luz de la mañana.
Éste que os escribe no recibe nada.
El niño era entonces hombre del mañana,
mirada de bronce desilusionada.
Los años desgastan si el río no se seca.
Nadie dijo ¡Basta! Quedó el alma hueca.
Río a carcajadas
para callar penas.
¡Ay, sonrisa ajada
puesta con cadenas!
Pasan sucesiones de días similares,
las mismas cuestiones, los mismos lugares,
sólo dos certezas: "Tu tiempo es finito
y cuando perezcas tu fin será escrito."
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