XXXIV - FAROS

Al cobijo de farolas
que anclaron la luz tardía
miro el pasar de los días
en mis paseos a solas.
Si el filamento se enciende
lo más lógico es que veas
luz de faro en las mareas
de hilos que al vacío prenden.
Al camino de las flores
cuyo polen es la luz
vago cuan mosca al trasluz
de cristales de colores.
Mas brilla el brillo interior
de personas del pasado
que pasaron por tu lado
cuando fueron de farol.
Faro con raíz de cobre,
con tu bombilla fundida
la oscuridad te lapida
hasta que tu luz recobres.

LA DICTADURA DEL EGO

 Cuentan que pudo haber sido sublime, pero ahora no merece ni que haga su descripción. En su momento fue, a su manera, capaz de heroicidades y atrocidades, aunque todavía no se ha afianzado en ningún extremo. Admiró, vio caer muchos ídolos, superó las adversidades de algunas derrotas. Pero sigue luchando, aunque todavía no se cantan sus hazañas. El mundo no se da cuenta de los temores que venció. Quizá no estén muertos del todo. Quizá nunca vivieron.

 El mundo en el que vivió, su familia, sus costumbres pudieron haber sido unas u otras. Pudo haber sido cualquiera y a nadie le hubiera importado. Decidió cuando tuvo ocasión para ser quien es ahora mismo. Algunas elecciones fueron acertadas aunque hubo bastantes errores. Pero elegir errores es lo que forja personajes y los hace fuertes. El orgullo desaparece, las cicatrices quedan.

 Se rodeó de amistades por iniciativa propia, y a los que no cribaba, el tiempo los acabó por ir arrastrando. Algunos de ellos se alejaron antes de que pudiera olvidaros, y sufrió. No eligió a su familia, pero si como tratarla. Así compartió con los elegidos sus inquietudes, cuando las tuvo. Así expresó el vació cuando su ego se lo permitió. Así mintió cuando lo creyó conveniente. Saboreó besos de miel, masticó soledades hasta que perdieron su sabor. No sabe todavía lo que es la felicidad, por lo tanto duda al sentirla. Quizá sea ese el error, demasiadas preguntas para tan pocas respuestas.

 Y ahora está aquí leyendo lineas escritas por extraños, mientras la dictadura del ego pasa lentamente hasta el día del fin de la conciencia. Se está acabando el tiempo de dudar. Tic, tac, tic, tac, tic, tac,...

XXXIII - AL FINAL

Aséptica linea divisoria
entre la comedia y la tragedia
manifiesta a través de la historia
de los muertos, que es historia muerta.

Pista emborronada en medias tintas.
Yo prefiero mentiras completas
y ficciones de razón extinta
por antiguos poemas ascetas.

Por detener al ciego esperpento,
culpable de ocuparse de vivir,
le llegó el final al argumento.
Sátira necesidad de morir.

No habrá memoria que haga justicia
a los relatos de la avaricia.
Dramas de dagas que tras la vida
siempre se apagan, todo se olvida.

No habrá moral.
No habrá palabra.
No habrá señal
noble o macabra
al final.

XXXII - ANTIPOP

Música agoniza, acorde exaspera,
coplas cantadas por y para rameras.
Tópico manido, fórmula agotada,
para oír lo que dices mejor no oigo nada.

XXXI

Olor
a ascensor de hospital,
a lágrimas de ayer
empapadas en pan,
puestas a perecer
con visitas al mar.
Quedé estupefacto,
dolido y absorto
por faltas de tacto
de los oídos sordos.
Risas amargadas,
sabor agridulce,
cortinas saladas
las callan en bucle.
Ya traen los traidores
falsas esperanzas,
de ayer tradiciones
sin poca tardanza.
Un Dios que no llora,
no se pone triste
y no se preocupa
por mi, pues no existe.