¿SENTIMIENTO TRÁGICO O NO?

 Morimos antes de morir.
 Lo que cae en el olvido
es la parte pútrida y vedada
de nosotros mismos.
 También morimos después de morir,
continuamente.
 La huella que dejamos en el mundo
sobrevive a nuestro ego algún tiempo,
aunque te mataran para preservar tu silencio,
te hubieran llamado Séneca o King África.

 Hay muchas maneras de morir:
 Siendo olvidado,
perdonado, herido,
quedándote sin cuerda,
sin hora, sin sentido,
sin motivos o motores.
 Pero cuando alguien te dice "para mi, has muerto",
realmente te está dando una odiosa longevidad,
conservará lo peor de ti mientras pueda.
 Te recordará como a una alimaña, pero te recordará.
 Cuando alguien atiende a razones sin objeciones
no necesitaba motivos, sino ánimos.

 Hablamos de perecer
como si hubiéramos perecido mil veces
por un castigo inmerecido.
 Quizá nos reencarnemos dos o tres veces.
 O ninguna.
 O infinitas,
mejor casi infinitas:
así cada ser vivo participa de lo mismo:
de sí mismo.
 Supongamos que todo ser vivo
participa de ese algo común,
aunque parezca que no,
al menos no a la vez.
 Así podremos entender algún modo de justicia.
 Si engaño, seré engañado.
 Si ayudo, ya fui ayudado.
 Si soy juez, soy miles de juicios.
 Fui. Fuiste. Continuamente somos.
 Si soy verdugo, he sido cientos de víctimas
y seré otras mil.

 A mi, como ser racional, me da igual reencarnarme
sin tener la certeza de haber escrito estas lineas,
haber nacido, haberlas leído por primera vez, haber muerto,
haber nacido, haberlas leído por primera vez, por segunda vez, haber muerto,
haber nacido, haberlas leído por primera vez, haber pensado "vaya mierda", haber muerto,...
y saber que todos pusieron aquí sus ojos (o los pondrán) pero cada uno leyó un poema distinto.

 A mi, como ser emocional,
me engrandece el ego conjeturar haber sido Gandhi,
me enfurece el hecho haber sido judío en Auswitch,
 Me enorgullece haber sido Zappa, Hesse, Cleopatra,...
 No sé cómo pude ser Juana de Arco,
Pizarro, Leopoldo II de Bélgica,...
 Quizá este sea el motivo por de que conservamos la Historia como referente,
como girasoles que miran al pasado cuando llega la noche.

SENTIDO

 Hay preguntas que me sacan de quicio
quizá por absurdas
o quizá porque no sé si pueden ser respondidas
o siquiera correspondidas.
 ¿Qué tal el concierto?
 ¿Cuál es el sentido de la vida?
 ¿Cómo (no) ves los colores?
 ¿Por qué no te gusta la navidad?
 ¿Cuándo vas a volver?
 Ni veo el futuro,
ni sé por qué me entra pena en las nochebuenas.
 Quizá no podáis describirme
los colores que le faltan a mis ojos,
ni el sentido de la vista a un topo,
pero cada uno planea su camino.
 No me quiero despedir,
solamente irme.