Julia llora. Fuera llueve.
Julia no concilia el sueño.
Julia chica tiene fiebre,
Julia madre tiene miedo
de despedirse durmiendo.
De despertarse dormida.
De soñar que le da el pecho
y un brindis de despedida.
Fuera escampa. Julia duerme.
Julia chica ya ni llora
ni respira. Julia madre
es ahora la que llora.
Ahora cae la lluvia, ahora.
Nada ocurrirá a deshora.
Su hija no murió tarde
ni pronto. Llegó la muerte.
La madre pregunta al cielo.
Arriba nadie responde.
Caen gotitas de silencio
de grillos al caer la noche.
El dolor de entre las faldas
ya carece de sentido
cuando ya no la amamanta,
cuando la niña se ha ido.
El mundo parece incierto.
Julia reza: "Dios ha muerto."
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