XLII

Como el nudo en la garganta
presiente la soga al cuello
llegará el funesto sello
al cantar a la taranta.
Llamada a la providencia,
destino del proveedor
que se dejará el sudor
para recubrir la ciencia.
Las raíces del presente
serán frutos del futuro,
serán el golpe más duro:
la conciencia divergente.
El pozo de los deseos
ya nos trajo alguna pista
pues no importa lo que exista:
aunque exista, yo no creo.

XLI

Toda muerte es un absurdo.
Toda vocación un nido
sostenido en el arbusto
vasto de los sinsentidos.
Tal vez sea pisoteado
y podrido en el olvido.

Toda pena es pasajera,
trágica e inoportuna
pues quizá en todas las eras
todas las penas sean una.
Quizá la muerte del arte
sea, en parte, la tuya.

Toda dignidad es vana.
Ahora escribo preocupado
por saber si algunos versos
son dignos de ser contados.

XL - PRESENTE

Eres la respuesta a la pregunta,
la que en tu niñez conjeturaste.
Pregúntale al cachorro que fuiste
si cumpliste con lo que juraste.
Es en este mismo instante
cuando este instante se quema
seamos regalo o cadena
ya no somos los de antes
pues de aquí en adelante
ya no seremos
este presente
tan importante
que olvidaremos.

Eres una sombra en el tiempo
pues delante todo está oscuro
y detrás quedaron los recuerdos.
Eres hipotético futuro.
Eres este presente que brilla
con la luz de las estrellas:
quizá seas una querella,
quizás una maravilla.

XXXIX - INTÉRPRETE DESCONOCIDO

Veo en el rostro del que pasa.
Noto el deje distraído.
Río pues mi risa es queja.
Pesa más que sus motivos.

Comunícame tu estado
anímico sonriendo.

Desde mi punto de vista
ya todo tiene sentido:
yo emito las señales
yo soy el que las recibo.
Las señales traen los bienes
y los males escondidos.
Los augurios de los dioses
no dijeron lo que tú sabías,
lo que tú querías,
lo que tú soñaste.
Muéstranos tu arte.
Tu escenografía.

XXXVIII - ROSEBUD

Olvidado como el juguete en la nieve
quedó un jueves bajo la cama tirado.
Aterrado, su recuerdo nunca viene
a los nenes que con él un día jugaron.
Escondido en un rincón de la memoria,
bajo el polvo que los años le legaron,
cargaremos las lecciones del pasado.
Sufriremos los errores de la historia.

Ocupemos nuestro tiempo con sandeces.
Llenemos de tales las conversaciones.
Dejemos la vida en manos de los jueces
que puedan moralizar nuestras acciones.
Acostúmbrese a modas de sinsabores,
a colores por el tiempo desgastados,
a los días por el sueño degustados
y de nuevo concéntrense en sus labores.

"Un clavo saca a otro clavo"
le dijeron al clavado
que esperaba las palabras
que otras veces le salvaron.


Quizá sentirse inmortal justifique el hedonismo.
Quizá asomarse al abismo sea una forma de volar.
Quizá sea casi tan dulce como sentirse querido.
Quizá sea mucho mas fácil que aprender a despertar.


Quizá, exasperados, no hallemos ninguna respuesta.
Quizá pretendamos dejar las respuestas de lado.
Quizá sean inútiles, cábalas, mitos, apuestas...
Aunque es más probable que nunca hayamos buscado.

XXXVII

Enjambre de abejas. Podridas las alas
unos cogen la miel otros cogen espadas.
Unos cogen lana, otros cogen la pala.
Otros cogen tifus, se quedan en nada.
Algunos recitan designios divinos
y a las buenas noches les cantaron trinos:

El Sol nunca ha iluminado el cielo.
La estrella es tan solo un pez linterna
que ha dado tantas vueltas a la tierra
como años lleva el gordo pez en celo
que quiere aparearse con la Luna.
Pero ésta se le esconde y no la encuentra.
El pez da otra vuelta a la tierra.
Ella le canta canciones de cuna.
Mientras todos miramos al espejo
cuando en el eclipse ellos se unen,
cuando allá en el cielo ves el numen,
cuando vemos el niño en el viejo.

XXXVI

En tu universo

el centro está en tu faz,

tras de tu antifaz.

¿Qué puedo decir

del silencio absoluto 

salvo silencio?