EMPUJONES

No sé si temo más
a la caída o al abismo,
al aviso o a la llegada,
a la nostalgia o a las moscas,
al epitafio o al infarto,
a la nada o al temor mismo.

"No me dejes caer", te diré.
No me hagas caso.
Empújame bien fuerte,
sin paracaídas,
que yo me colaré
por los huecos de la red
que no tejiste.
Déjame dulce veneno
atado a la cuerda floja
y espérame en tierra firme.

Te cambio el paisaje de mi infancia
por la luz de tu ventana,
mi ermita por tu urbe,
mi rutina en ruinas
por tu mano abierta,
el olor a césped recién cortado
por el de tu pelo mojado,
el miedo a morir por la ilusión de renacer.
Me cabe la vida entera en una maleta
y aún me sobra espacio
para el empujón que te pedí.

¡Bu!

Hoy, como casi todos días, hay una página en blanco.
La de hoy es un fantasma.
Aún muerta puedes verla,
estática,
perenne,
nunca existió y no dirá nada.

DESCONOCER

 Conocer a una persona probablemente es imposible. Llegar al punto de creer conocer es simplemente una tarea ardua. Tomarte la paciencia, el esmero de entrever los pequeños detalles, de adivinar con mejor o peor suerte y seguir tanteando metafísicamente lo que deja a entrever la interacción, todo ello es un camino circular, infinito. Llegados a este punto tan alejado de la cima como de la llanura a veces da por pensar que en algún momento quizá toque desandar lo andado borrando o ignorando las huellas. Ese "se acabó" seco con eco que ni es del todo cierto ni necesita serlo.

El problema está entre las partes y el todo. A veces no se entienden, y menos con lógica. Porque en el fondo la comunicación necesita un sustento emocional donde arraigar, donde crecer y donde poder morir. No es un drama, es simplemente incómodo. Esa triste y tonta simpleza me trae el regusto Schopenhauer, eso es señal de que en este momento es mejor rumiar que sublimar. Recordar esta increíble capacidad humana de generar basura me va a dar mucho que pensar.

DESOBJETIVADO

Soñé sin adjetivos ni objetivos, solo un mundo
extendido ante mi, desplegado en su conjunto.
El mar era la mar o los mares, siempre iguales,
la luz era la luz, la brisa, brisa, la sombra,
sombra,
como la de la Luna,
sólo una.
Todo era simplemente causa de una consecuencia
y consecuencia de otra causa,
y así sucesivamente.

El despertar aletargado y taciturno,
resolución de la tensión
de haber salido de este mundo
a inventar su sustitución
con el descanso nocturno.
Acostumbrar a los sentidos,
otra vez
al esfínter, al querer
y a la lógica al retorno
mundano, divino y perruno,
y con suerte al desayuno.

Con el olor a café pienso en las limitaciones
que arrastramos desde el sueño en maletas de madrugones.

"Siempre ha habido analfabetos, pero la incultura y la ignorancia siempre se habían vivido como una vergüenza. Nunca como ahora la gente había presumido de no haberse leído un puto libro en su jodida vida, de no importarle nada que pueda oler levemente a cultura o que exija una inteligencia mínimamente superior a la del primate...
Los analfabetos de hoy son los peores porque en la mayoría de los casos han tenido acceso a la educación, saben leer y escribir, pero no ejercen. Cada día son más y cada día el mercado los cuida más y piensa más en ellos. La televisión cada vez se hace más a su medida, las parrillas de los distintos canales compiten en ofrecer programas pensados para una gente que no lee, que no entiende, que pasa de la cultura, que quiere que la diviertan o que la distraigan aunque sea con los crímenes más brutales o con los mas sucios trapos de portera.
El mundo entero se está creando a la medida de esta nueva mayoría, amigos... Todo es superficial, frívolo, elemental, primario... para que ellos puedan entenderlo y digerirlo. Esos son socialmente la nueva clase dominante aunque siempre será la clase dominada, precisamente por su analfabetismo y su incultura, la que impone su falta de gusto y sus morbosas reglas y así nos va a los que no nos conformamos con tan poco, a los que aspiramos a un poco más de profundidad, un poquito más, joder..."

 Jesús Quintero en el programa El loco soy yo

¿SENTIMIENTO TRÁGICO O NO?

 Morimos antes de morir.
 Lo que cae en el olvido
es la parte pútrida y vedada
de nosotros mismos.
 También morimos después de morir,
continuamente.
 La huella que dejamos en el mundo
sobrevive a nuestro ego algún tiempo,
aunque te mataran para preservar tu silencio,
te hubieran llamado Séneca o King África.

 Hay muchas maneras de morir:
 Siendo olvidado,
perdonado, herido,
quedándote sin cuerda,
sin hora, sin sentido,
sin motivos o motores.
 Pero cuando alguien te dice "para mi, has muerto",
realmente te está dando una odiosa longevidad,
conservará lo peor de ti mientras pueda.
 Te recordará como a una alimaña, pero te recordará.
 Cuando alguien atiende a razones sin objeciones
no necesitaba motivos, sino ánimos.

 Hablamos de perecer
como si hubiéramos perecido mil veces
por un castigo inmerecido.
 Quizá nos reencarnemos dos o tres veces.
 O ninguna.
 O infinitas,
mejor casi infinitas:
así cada ser vivo participa de lo mismo:
de sí mismo.
 Supongamos que todo ser vivo
participa de ese algo común,
aunque parezca que no,
al menos no a la vez.
 Así podremos entender algún modo de justicia.
 Si engaño, seré engañado.
 Si ayudo, ya fui ayudado.
 Si soy juez, soy miles de juicios.
 Fui. Fuiste. Continuamente somos.
 Si soy verdugo, he sido cientos de víctimas
y seré otras mil.

 A mi, como ser racional, me da igual reencarnarme
sin tener la certeza de haber escrito estas lineas,
haber nacido, haberlas leído por primera vez, haber muerto,
haber nacido, haberlas leído por primera vez, por segunda vez, haber muerto,
haber nacido, haberlas leído por primera vez, haber pensado "vaya mierda", haber muerto,...
y saber que todos pusieron aquí sus ojos (o los pondrán) pero cada uno leyó un poema distinto.

 A mi, como ser emocional,
me engrandece el ego conjeturar haber sido Gandhi,
me enfurece el hecho haber sido judío en Auswitch,
 Me enorgullece haber sido Zappa, Hesse, Cleopatra,...
 No sé cómo pude ser Juana de Arco,
Pizarro, Leopoldo II de Bélgica,...
 Quizá este sea el motivo por de que conservamos la Historia como referente,
como girasoles que miran al pasado cuando llega la noche.

SENTIDO

 Hay preguntas que me sacan de quicio
quizá por absurdas
o quizá porque no sé si pueden ser respondidas
o siquiera correspondidas.
 ¿Qué tal el concierto?
 ¿Cuál es el sentido de la vida?
 ¿Cómo (no) ves los colores?
 ¿Por qué no te gusta la navidad?
 ¿Cuándo vas a volver?
 Ni veo el futuro,
ni sé por qué me entra pena en las nochebuenas.
 Quizá no podáis describirme
los colores que le faltan a mis ojos,
ni el sentido de la vista a un topo,
pero cada uno planea su camino.
 No me quiero despedir,
solamente irme.