EMPUJONES

No sé si temo más
a la caída o al abismo,
al aviso o a la llegada,
a la nostalgia o a las moscas,
al epitafio o al infarto,
a la nada o al temor mismo.

"No me dejes caer", te diré.
No me hagas caso.
Empújame bien fuerte,
sin paracaídas,
que yo me colaré
por los huecos de la red
que no tejiste.
Déjame dulce veneno
atado a la cuerda floja
y espérame en tierra firme.

Te cambio el paisaje de mi infancia
por la luz de tu ventana,
mi ermita por tu urbe,
mi rutina en ruinas
por tu mano abierta,
el olor a césped recién cortado
por el de tu pelo mojado,
el miedo a morir por la ilusión de renacer.
Me cabe la vida entera en una maleta
y aún me sobra espacio
para el empujón que te pedí.

¡Bu!

Hoy, como casi todos días, hay una página en blanco.
La de hoy es un fantasma.
Aún muerta puedes verla,
estática,
perenne,
nunca existió y no dirá nada.

DESCONOCER

 Conocer a una persona probablemente es imposible. Llegar al punto de creer conocer es simplemente una tarea ardua. Tomarte la paciencia, el esmero de entrever los pequeños detalles, de adivinar con mejor o peor suerte y seguir tanteando metafísicamente lo que deja a entrever la interacción, todo ello es un camino circular, infinito. Llegados a este punto tan alejado de la cima como de la llanura a veces da por pensar que en algún momento quizá toque desandar lo andado borrando o ignorando las huellas. Ese "se acabó" seco con eco que ni es del todo cierto ni necesita serlo.

El problema está entre las partes y el todo. A veces no se entienden, y menos con lógica. Porque en el fondo la comunicación necesita un sustento emocional donde arraigar, donde crecer y donde poder morir. No es un drama, es simplemente incómodo. Esa triste y tonta simpleza me trae el regusto Schopenhauer, eso es señal de que en este momento es mejor rumiar que sublimar. Recordar esta increíble capacidad humana de generar basura me va a dar mucho que pensar.

PARAMNESIA INFANTIL

 En el fondo me sigo sintiendo como un niño. Recuerdo que de pequeño divagaba intentando averiguar cual era el mejor poder sobrehumano que pudiese crear la fantasía. De hecho un encuentro reciente de un amigo de la infancia me recordó que, jugando con cuatro o cinco años cierto día le dije "Te he ganado porque soy el más fuerte." a lo que respondió "No, porque yo soy el más inteligente." Al quedarme sin respuesta, seguimos jugando a ser titanes en igualdad de condiciones, sin darle la menor importancia a la retórica.

 Más adelante me fui decantando por algún tipo de poderío que pudiera arrastrar a quien fuese a la locura. Para tal propósito serviría poder convertirme en quien quisiese. Pensé incluso una mejora: que ese alguien pudiera ser nadie y así hacerme invisible. De niño no pensaba que dicha idea pudiera ser una incongruencia metafísica o material para una canción de letra densa. Lo que quería (lo que supongo que todo crío habrá querido alguna vez) era simplemente ser un héroe. Con esa habilidad e identificando al malo, podría salvar el mundo, hacer justicia... Que simple me parecía entonces, que absurdo, pretencioso y maniqueo me parece ahora.

 Llegué a darle tantas vueltas que ya tenía jugada montada.  Aprovechando la invisibilidad, entraría de noche en la vivienda del villano/víctima, a ser posible durmiendo en soledad. Hacerme pasar por personas allegadas, susurrarles voces e inducirle a la demencia. Manipular su conducta y su visión del mundo mediante la locura, castigarlo o enderezar sus maldades hacia buenos derroteros. Eso si, necesitaría estar bien documentado, conocer historias triviales y hacerme pasar por amigos, familiares, amantes,... Si se pusiera violento podría convertirme en alguien más fuerte, más desagradable, más hermoso, más tierno, más autoritario, más aterrador,... Con tantos recursos sería mejor improvisar que un plan. Ser un héroe, qué bonito sonaba en la entonación propia de la infancia. Puede que piensen que menuda infancia debí tener para pensar este tipo de cosas. Piensen lo que quieran.

 Uno va creciendo a medida que se va conociendo. Ya me di cuenta de que ni soy americano ni tengo tantos cojones como para ser un héroe o salvar el mundo. Creo que simplemente poder verme desde fuera podría hacerme más feliz. Poder verme por primera vez en cualquier concierto, sacarme fallos, mejorar. Cruzarme conmigo mismo entre una manada de desconocidos. Adquirir posturas más apropiadas a cada situación. Aprovechar la perspectiva adicional para hacer trampas al póker. Poder juzgarme, mejor dicho, analizar los momentos en los que no sé si obré bien o mal., porque no me gusta ese regusto a duda en la conciencia. No sé si tengo motivos o derecho a actuar de esta manera, supongo que una intentona de coherencia valdrá más que mil dudas. En el fondo me sigo sintiendo como un niño. Voy creciendo mientras me pregunto cuánto me durará ese sentir.

DESOBJETIVADO

Soñé sin adjetivos ni objetivos, solo un mundo
extendido ante mi, desplegado en su conjunto.
El mar era la mar o los mares, siempre iguales,
la luz era la luz, la brisa, brisa, la sombra,
sombra,
como la de la Luna,
sólo una.
Todo era simplemente causa de una consecuencia
y consecuencia de otra causa,
y así sucesivamente.

El despertar aletargado y taciturno,
resolución de la tensión
de haber salido de este mundo
a inventar su sustitución
con el descanso nocturno.
Acostumbrar a los sentidos,
otra vez
al esfínter, al querer
y a la lógica al retorno
mundano, divino y perruno,
y con suerte al desayuno.

Con el olor a café pienso en las limitaciones
que arrastramos desde el sueño en maletas de madrugones.

"Siempre ha habido analfabetos, pero la incultura y la ignorancia siempre se habían vivido como una vergüenza. Nunca como ahora la gente había presumido de no haberse leído un puto libro en su jodida vida, de no importarle nada que pueda oler levemente a cultura o que exija una inteligencia mínimamente superior a la del primate...
Los analfabetos de hoy son los peores porque en la mayoría de los casos han tenido acceso a la educación, saben leer y escribir, pero no ejercen. Cada día son más y cada día el mercado los cuida más y piensa más en ellos. La televisión cada vez se hace más a su medida, las parrillas de los distintos canales compiten en ofrecer programas pensados para una gente que no lee, que no entiende, que pasa de la cultura, que quiere que la diviertan o que la distraigan aunque sea con los crímenes más brutales o con los mas sucios trapos de portera.
El mundo entero se está creando a la medida de esta nueva mayoría, amigos... Todo es superficial, frívolo, elemental, primario... para que ellos puedan entenderlo y digerirlo. Esos son socialmente la nueva clase dominante aunque siempre será la clase dominada, precisamente por su analfabetismo y su incultura, la que impone su falta de gusto y sus morbosas reglas y así nos va a los que no nos conformamos con tan poco, a los que aspiramos a un poco más de profundidad, un poquito más, joder..."

 Jesús Quintero en el programa El loco soy yo

¿SENTIMIENTO TRÁGICO O NO?

 Morimos antes de morir.
 Lo que cae en el olvido
es la parte pútrida y vedada
de nosotros mismos.
 También morimos después de morir,
continuamente.
 La huella que dejamos en el mundo
sobrevive a nuestro ego algún tiempo,
aunque te mataran para preservar tu silencio,
te hubieran llamado Séneca o King África.

 Hay muchas maneras de morir:
 Siendo olvidado,
perdonado, herido,
quedándote sin cuerda,
sin hora, sin sentido,
sin motivos o motores.
 Pero cuando alguien te dice "para mi, has muerto",
realmente te está dando una odiosa longevidad,
conservará lo peor de ti mientras pueda.
 Te recordará como a una alimaña, pero te recordará.
 Cuando alguien atiende a razones sin objeciones
no necesitaba motivos, sino ánimos.

 Hablamos de perecer
como si hubiéramos perecido mil veces
por un castigo inmerecido.
 Quizá nos reencarnemos dos o tres veces.
 O ninguna.
 O infinitas,
mejor casi infinitas:
así cada ser vivo participa de lo mismo:
de sí mismo.
 Supongamos que todo ser vivo
participa de ese algo común,
aunque parezca que no,
al menos no a la vez.
 Así podremos entender algún modo de justicia.
 Si engaño, seré engañado.
 Si ayudo, ya fui ayudado.
 Si soy juez, soy miles de juicios.
 Fui. Fuiste. Continuamente somos.
 Si soy verdugo, he sido cientos de víctimas
y seré otras mil.

 A mi, como ser racional, me da igual reencarnarme
sin tener la certeza de haber escrito estas lineas,
haber nacido, haberlas leído por primera vez, haber muerto,
haber nacido, haberlas leído por primera vez, por segunda vez, haber muerto,
haber nacido, haberlas leído por primera vez, haber pensado "vaya mierda", haber muerto,...
y saber que todos pusieron aquí sus ojos (o los pondrán) pero cada uno leyó un poema distinto.

 A mi, como ser emocional,
me engrandece el ego conjeturar haber sido Gandhi,
me enfurece el hecho haber sido judío en Auswitch,
 Me enorgullece haber sido Zappa, Hesse, Cleopatra,...
 No sé cómo pude ser Juana de Arco,
Pizarro, Leopoldo II de Bélgica,...
 Quizá este sea el motivo por de que conservamos la Historia como referente,
como girasoles que miran al pasado cuando llega la noche.